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Despotismos sin primavera




Libertad guiando al pueblo


Cae la noche
sobre estos ojos
y el azul plomizo 
riega su Historia.

Descienden
los sollozos,
Suben balas
dogmas de goma,
entre tinieblas.

Ideas 
de humo negro que
 crecen para abajo,
alimentos blancos
permean sin fuerzas.

Prostituida ideología.
Madre praxis que
yace en las cunetas,
golpean las leyes,
despotismos
 sin primavera.

Si Rousseau
levantara la cabeza...
Entre sollozos
arengaría a las masas,
con el permiso de Ortega,
y brotaría de sus manos:
Revolución.

Morir con una flor.
Vivir sin alma
en las entrañas.

Volver a nacer
¿Para qué?

No creemos...
en nada.


Chema García
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