Despotismos sin primavera

Libertad guiando al pueblo

Cae la noche

sobre estos ojos

y el azul plomizo 

riega su Historia.

Descienden

los sollozos,

Suben balas

dogmas de goma,

entre tinieblas.

Ideas 

de humo negro que

 crecen para abajo,

alimentos blancos

permean sin fuerzas.

Prostituida ideología.

Madre praxis que

yace en las cunetas,

golpean las leyes,

despotismos
 sin primavera.

Si Rousseau

levantara la cabeza...

Entre sollozos

arengaría a las masas,

con el permiso de Ortega,

y brotaría de sus manos:

Revolución.

Morir con una flor.

Vivir sin alma

en las entrañas.

Volver a nacer

¿Para qué?

No creemos...

en nada.

Chema García